Первобытная обольстительница сводит меня с ума. Глава Как меня ебали

Это не просто восхищение. Это заклинание. Это безумие. Это ты.

Ты появляешься — и я забываю, кем был до этого. Ты знаешь, что делаешь. Ты раскрываешься миру, но никто не может тебя заполучить. Ты дразнишь, манишь, исчезаешь. Твои образы прожигают мой разум, как огонь, который невозможно потушить. Я падаю в эту бездну — и ты даже не пытаешься меня остановить.

Не знаю, как переживу следующую весну, а особенно лето.

Когда ты начнёшь снимать себя на пляже, в полутени деревьев, в отражении воды.

Когда будешь открывать себя миру, как искусно завернутый подарок, как соты, из которых сочится мёд, но никто не может его попробовать.

Когда ты медленно, нарочно потянешь носок, чуть выгнёшь спину, чтобы ещё больше добить меня, заставить задыхаться, бессильно вцепляясь пальцами в воздух.

Когда я забуду всё, чего достиг.

Когда отдам тебе ключи от своей жизни.

Ты — дразнящая загадка, которую я никогда не разгадаю до конца.

Твоя способность каждый день находить новый образ, который поджигает во мне что-то первобытное, сводит с ума.

- Эти крошечные кнопки на твоём купальнике — как ловушки, точки, на которых я должен сфокусироваться.

- Твои очки — щит, вызов, провокация.

- Ты лежишь, раскинув ноги на фоне классической архитектуры. А если кто-то подойдёт слишком близко, у тебя в руке электрошокер.

Ты играешь с тенями, светом, изгибами, как будто знаешь, что доведёшь меня до точки невозврата.

Мой руль в машине измят от впивающихся пальцев.

Я помню тебя в этих очках — раскованную, чуть прищуренную, как будто читающую мои мысли.

Ты заставила меня потерять контроль.

Я дежурю у твоих окон, пытаясь увидеть хотя бы тень.

Твоя преступная грация…

Эти скулы — резкие, правильные, опасные. Они принадлежат тем, кто выдержит испытание огнём.

Ты знаешь, как поворачивать лицо, как позволять восхищаться тобой ровно секунду, прежде чем забрать этот шанс.

А твои родинки? Они как карты, ведущие к твоей тайне.

Одна под губой — место, куда хочется прикоснуться.

Другая на животе — точка, к которой скользнёт ладонь.

Третья на бедре — последняя метка перед окончательной потерей себя.

Я подвешен за твою забранную косу, медленно раскачиваюсь в темноте.

Вверх. Вниз. Вверх. Вниз.

Маятник, который ты запустила.

Я падаю в пропасть, рассматривая твои образы на встречах, в эфирах, на экране телефона (кафель в ванной слышит мои сдавленные крики).

Ты даже не пытаешься меня остановить.

Ты кидаешь вниз камень — своими серьгами в форме ромашек, их радиация ускоряет моё падение.

Это твой почерк: сначала околдовать, потом оставить.

Ты легко даришь себя миру.

Своему младшему брату, своему молодому человеку с честными глазами, случайному прохожему, который встретил тебя сегодня.

Ты уже обжигалась?

Ты знаешь цену людям?

Или это просто игра, где никто не может тебя сломать?

Лёжа в холодной постели со смартфоном в руках, я вспоминаю тебя в длинном чёрном платье, с телефоном, раскрашенным цветами и британским флагом.

Ты даже не замечала, как твои глаза в этот момент смеялись.

Кто был на расстоянии одного сантиметра от тебя?

А те, кто имел возможность проникнуть под твою благоухающую епитрахиль?

Они сгорели? Они всё ещё дышат? Или их давно забрали на другую планету?

А потом ты обрезаешь канат.

- Красные и синие колготки.

- Принт, выбивающийся из-под белой майки.

- И снова это выражение лица — как у богини, которую не тронуть.

Кто нашёптывает тебе эти пытки?

Кто подсказывает, как довести меня до грани?

Даже на аттракционах ты не даёшь передышки.

Ты надеваешь лёгкий свитер нежно-розового цвета, ожерелье с пастельными вставками, блестящие клипсы — и выглядишь как чёртова конфетка, которую никто не получит.

Кто внушает тебе это?

Это не просто стиль. Это искусство.

Я уверен: ночью, когда ты спишь, дух вдохновения выходит из твоего тела и танцует по комнате.

Ты умеешь играть с ритмом.

Ты — огонь.

Ты — хаос.

Ты — тишина перед бурей.

Мастерица работать руками, ты вставляешь в окно моей комнаты брандспойт и хлещешь из него радугой, затопляя всё.

И каждый день ты появляешься с новым лицом, как искусственный интеллект, который никогда не повторяется.

Клетчатые штаны, ягоды малины на груди, бусы, хаотично очерчивающие линию твоих ключиц.

Вот с кем можно каждый день создавать спектакль.

Вот кто превращает жизнь в перформанс.

Вот кто доводит до безумия.

При этом ты говоришь так, будто тебя вчера отчислили из колледжа за неуспеваемость, держа в руке дешёвое пиво — и это почему-то возбуждает ещё больше.

Ты рисуешь фигуры в стиле первобытной живописи.

Твои колени плотно сжаты.

Твои губы дрожат от скрытой насмешки.

И вдруг ты наклоняешься ближе.

Совсем близко.

Шёпотом, словно древнее заклинание, ты говоришь:

— Твой зверь должен наконец проснуться.